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ED 034

O violão que subiu a escadaria do Catete

Catulo da Paixão Cearense tocou no salão do Palácio do Catete em 1908, quando o violão era instrumento de calçada.

Violão apoiado numa cadeira do salão do Palácio do Catete, luz de lustre, 1908.

Rio, 1908: o violão no salão do Catete

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Não há, ó gente, ó não, luar como esse do sertão. Catulo da Paixão Cearense fixou o refrão em Luar do Sertão, Rio de Janeiro, 1914, e a frase resolve um problema que todo mundo enfrenta quando precisa falar de um lugar querido diante de gente que nunca esteve lá: ele afirma uma comparação simples, com palavra de conversa, e quem ouve entende na primeira passada.

O homem que escreveu essa linha nasceu no Maranhão em 1863, cresceu no Ceará e chegou ao Rio de Janeiro ainda menino. Deu aula de português, escreveu versos para revista, e passou a vida perto de um instrumento que a cidade tratava como problema de polícia. O violão, na virada do século, era objeto de calçada, de botequim e de serenata de madrugada, e quem o carregava debaixo do braço à noite corria risco real de ser parado na esquina.

Em 1908, a convite de Nilo Peçanha, Catulo levou o violão para dentro do salão do Palácio do Catete e tocou para a sala que até então só ouvia o instrumento pela janela, quando a serenata parava embaixo do sobrado. A cena vale menos pela música daquela noite e mais pela geografia: o instrumento atravessou o portão, subiu a escadaria e sentou onde o piano reinava sozinho.

A entrada não veio de reconhecimento artístico repentino. Veio porque um poeta popular tinha trânsito nas duas casas, escrevia em métrica reconhecível para o gosto letrado e cantava assunto que o público das ruas sabia de cor, e essa combinação abriu a porta que nenhum manifesto teria aberto.

A edição de hoje pega três textos brasileiros em domínio público e os coloca em três situações de leitura em voz alta. Um refrão de terra natal para quem precisa descrever um lugar sem cair no cartão-postal, uma despedida de serenata para cerimônia de casamento e uma estrofe de saudade para despedida.

Começa pelo refrão que atravessou o portão do palácio junto com o instrumento.

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I O Poema do Dia

O refrão que cabe numa sala grande

Todo mundo que já tentou falar em público sobre a própria terra conhece o fracasso: a pessoa empilha adjetivo, diz que o lugar é lindo, inesquecível, mágico, e a sala escuta com educação sem enxergar nada. O elogio genérico não constrói imagem, só informa que quem fala gosta.

O refrão de Catulo nomeia um elemento só, o luar, e o mede contra todos os outros da mesma espécie, o que obriga o ouvinte a comparar mentalmente e a construir a imagem sozinho. A comparação trabalha; o adjetivo descansa.

Não há, ó gente, ó não,
luar como esse do sertão.

Catulo da Paixão Cearense, refrão de Luar do Sertão, Rio de Janeiro, 1914.

Repare no vocativo repetido. O ó gente chama a sala pelo nome coletivo, com pausa própria, e o ó não que vem em seguida reforça a negação antes que ela apareça inteira. São duas interjeições que não carregam sentido de dicionário e sustentam a frase toda, porque criam endereçamento e insistência ao mesmo tempo.

Repare também na estrutura de negativa. A frase não afirma que o luar do sertão é bonito; afirma que não existe outro igual. O deslocamento parece pequeno e muda a recepção inteira, porque a negativa não pede concordância de gosto, apenas registra uma ausência, e ninguém discute ausência com quem viu.

O refrão cabe em seis segundos e dispensa qualquer preparação histórica. Ele serve na abertura de uma fala sobre a cidade natal, na homenagem a quem veio de longe e no momento em que alguém precisa explicar por que voltou.

Vale como abertura de fala em jantar de família, quando a mesa tem gente de duas gerações e o texto precisa ser reconhecido pelos dois lados. A avó identifica a melodia atrás da frase, o neto entende a construção sem nota de rodapé, e a sala inteira entra junto.

Na hora de ler

Segure o primeiro ó gente por meio segundo antes de seguir. O chamado precisa existir sozinho, e a leitura corrida transforma a interjeição em enfeite de sotaque.

Não suba o volume no sertão. A palavra é o alvo da frase e já recebe o peso da estrutura; forçar entonação ali entrega intenção antes do sentido.

Diga a ficha em uma frase. Refrão brasileiro de 1914 sobre a luz da lua no interior, escrito por um poeta que levou o violão a lugares onde ele não entrava.

II Pra Ler no Altar

A serenata que pede licença

Numa cerimônia de casamento, a leitura mais comum promete permanência: os dois ficarão juntos, o amor não se desfaz, a vida daqui em diante é uma linha reta. O texto costuma cair mal justamente por causa da promessa, porque a sala tem gente que já viveu bastante e ouve a garantia com reserva.

A leitura que funciona é a que trata a despedida da noite como assunto do amor, porque o casal reconhece a cena doméstica e a plateia entende que ficar junto é uma escolha repetida, não um contrato assinado uma vez. A cena vence a promessa.

Boa noite, Maria! Eu vou-me embora.
A lua nas janelas bate em cheio.

Castro Alves, versos de abertura do poema Boa Noite, publicado em Espumas Flutuantes, Bahia, 1870.

O poema é uma serenata em retirada. Quem fala está embaixo da janela, terminou a noite, e a primeira frase já é uma despedida dita em voz normal, com nome próprio no meio. O gesto casa com a tradição da qual o violão vinha: música de rua, cantada para dentro de uma casa, com hora marcada pelo silêncio da cidade.

A luz faz o serviço cenográfico. A lua bate em cheio na janela, e o verso não descreve sentimento nenhum: descreve iluminação. Quem ouve monta a cena inteira, o sobrado, a rua vazia, o rosto atrás da vidraça, sem que o poeta precise nomear um só desses elementos.

Os dois versos medem bem em tempo, cerca de dez segundos, e cabem antes ou depois de uma fala pessoal curta. Numa cerimônia com muitos discursos, o trecho entra sem alongar a programação.

A origem: diga que o poema é brasileiro, de 1870, e que ele é uma serenata cantada na despedida. Uma frase resolve, e ela explica o nome próprio que aparece no primeiro verso.

O corte: com pouco tempo, leia os dois versos, que fecham sozinhos. Com espaço, siga até o fim da primeira estrofe, onde a cena da rua se completa.

A troca: substitua o nome Maria pelo nome da noiva apenas se a métrica aguentar, isto é, se o nome tiver três sílabas. Nome mais longo desmonta a batida, e nesse caso vale ler o verso original e citar o casal na apresentação.

Na hora de ler

Diga o nome próprio com naturalidade, no volume da conversa. Ele é um chamado à janela, e a solenidade excessiva ali transforma a serenata em anúncio.

Faça um respiro depois de embora. A pausa separa a despedida da cena, e sem ela os dois versos viram uma frase só, com a lua colada na saída.

Diga a ficha em uma frase. Poema brasileiro do século dezenove em que alguém se despede embaixo da janela numa noite de lua cheia.

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III Pra Dizer Adeus

A saudade que não pede desculpa

Numa despedida, quem fala costuma sentir vergonha do próprio sentimento e tenta administrá-lo com frase de consolo. A sala percebe o esforço, e o resultado é uma fala que protege quem lê e deixa a família sem imagem nenhuma para segurar.

A estrofe que sustenta uma despedida é a que assume a saudade em voz alta, sem justificar, porque a família inteira já está nesse estado e reconhece a própria condição descrita com clareza por outra pessoa. A nomeação alivia mais que o consolo.

Oh! que saudades que eu tenho
Da aurora da minha vida,
Da minha infância querida
Que os anos não trazem mais!

Casimiro de Abreu, primeira estrofe do poema Meus Oito Anos, publicado em As Primaveras, Rio de Janeiro, 1859.

A estrofe fala de tempo, não de pessoa. Ela descreve a distância entre quem fala hoje e a vida que ficou para trás, e é essa generalidade que permite à família preencher o sentido com o nome de quem partiu, sem que o texto imponha doutrina, promessa ou explicação.

O último verso faz o trabalho pesado. Que os anos não trazem mais fecha a porta com uma constatação de calendário, sem drama e sem consolo, e a sala aceita a frase porque ela apenas descreve o funcionamento do tempo que todo mundo ali conhece.

A palavra aurora dá a medida da manhã. Ela coloca a infância no começo do dia, com luz crescendo, e evita a imagem de fim que uma despedida já carrega de sobra. A estrofe fala do que houve de melhor, no tempo em que houve.

O trecho: para falar em voz alta, use os quatro versos, cerca de quinze segundos. Para o cartão das flores, use os dois primeiros, que já contêm a saudade e a imagem da manhã.

A linha de apresentação: diga que o poema é brasileiro, de 1859, e que ele fala da infância vista de longe. A frase prepara a sala e evita que alguém espere um texto religioso.

A palavra que pede atenção: oh, no primeiro verso, é exclamação de peito, não de susto, e vale dizê-la baixo, quase como suspiro, porque a versão alta soa teatral.

Um cuidado na escolha. A estrofe fala de infância e de tempo longo, o que serve bem numa despedida de alguém que envelheceu perto da família, e desafina quando quem partiu era jovem, porque a sala vai ouvir a menção à aurora com a conta ainda aberta.

“Que lugar você consegue descrever sem usar um único adjetivo?”

O violão nunca mais saiu do salão.